Eran las doce del mediodía de un frío noviembre y las nubes presagiaban lo peor en la ciudad del amor. En la terraza del Café de Deux Moulins se podía percibir el aroma del café y el olor de los cruasanes recién salidos del horno. Mateo observaba la puerta e imaginaba a la camarera Amèlie Pouline saliendo por ella, con su mirada enigmática y esa belleza extraña.

¡Un café por favor! – suspiró Mateo con cierto nerviosismo. Esperaba a Helena, que llegaba veinte minutos tarde.

Mateo iba a confesar sus sentimientos a Hache, así llamaba a su compañera de borrachera, de tesis y de piso.

Perdóname Mateo, ya sabes que ir en bici con este tráfico por este barrio es horrible. – entró Helena corriendo hacia la mesa.

– ¿Has dormido bien? – la observó enamorado y con una sonrisa pícara. << A pesar de esas ojeras y de ir despeinada es increíble lo preciosa que estás >>, pensó Mateo.

Los últimos días Mateo intentaba borrar ese sentimiento de su mente, ahogando sus penas en un cóctel de mujeres que lo visitaban cada día en su cama. Un antídoto que había retrasado la conversación entre ambos compañeros, pero que Mateo no quería dilatar en el tiempo.

He dormido de maravilla – disimuló Helena. <<¡Claro que sí bonito! si tengo que compartir prácticamente espacio y desayunar con tus amiguitas de piernas largas y escote prominente… “Todo perfecto”>>, ironizó la joven. – Pero, cuéntame que es eso tan importante que tienes que decirme – espetó Helena.

En ese instante el sorbo del café le provocó un cúmulo de nervios que derramó la bebida sobre la mesa.

¡Madre mía Mateo! si que estás mayor, ya no puedes sujetar ni una taza – entre risas le replicó Hache.

– << Lo raro es que no se me caigan más cosas de las manos si me miras así. Te besaría esos labios rojos y te acariciaría ese pelo color fuego y esos rizos que me tienen en un sinvivir>>, pensó Mateo.

– Hoy estás muy raro Mateo ¿Seguro que te has tomado solo un café? Puesto que no me dices nada interesante que cambie mi aburrido día, yo quiero cambiártelo
con una buena noticia – Helena se acercó a Mateo y le acarició con la punta de la nariz la mejilla.

– << ¿Esto es verdad? déjame abrazarte, déjame besarte>> , Mateo cerró los ojos y se dejó invadir por las emociones que Helena despertaba con su cercanía.

– Estoy embarazada – le susurró al oído a Mateo.

Esas palabras provocaron que Mateo deseara que el color negro azabache del café fuese veneno. Sus palabras y las gotas de lluvia que cayeron en su cabeza le despertaron de ese sueño esperanzador.

-¡Mateo! La que nos está cayendo ¡Entremos al café! – gritó Helena escapando de la lluvia.

– <<¡Maldita sea! ¿Cómo pude pensar que nuestra relación podría ser posible? ¿Pero de quién está esperando un hijo? Esto no puede estar pasando>>, pensó Mateo. – Helena, quédate. Yo tengo que marcharme – salió corriendo Mateo, huyendo de aquella noticia.

– ¡Mateo, espera! ¡Necesito aclarar esto! – gritó Hache preocupada.

Helena incrédula observaba con ojos llorosos como Mateo se marchaba por aquella calle estrecha, cruzando el Moulin Rouge. Al doblar la esquina se podía percibir el olor a neumático quemado bajo la lluvia. El ruido ensordecedor de un claxon se entrecruzaba con los gritos de la gente.
Era el mes de agosto y Hache y su hijo Nicolás llevaron ese día soleado flores al cementerio.

<< Que bonita aquella noche de pasión, que bonito fue aunque tú no lo recuerdes. Aquella borrachera que me perdió sin control en tu cama, pero que me dio lo más bonito de mi vida. Te quiero y siempre te querré>>, recordó Helena.
A lo lejos en la lápida podía leerse…

Mateo Jiménez Sánchez . A mi fiel compañero que me enseñó a amar la vida.
Tu mujer Hache y tu hijo Nicolás.

El repiqueo proveniente del campanario que tenía al lado de mi casa me despertó de ese dulce sueño. Cuando procedí a poner un pie en el suelo, la habitación se convirtió en una montaña rusa y yo levitaba sin poder bajarme de ella. Bajé a la cocina y el olor a grano de café me despertó, había vuelto a Tarazona, tierra de mis abuelos y mi refugio de la infancia. Había sido una noche memorable, que ni el mismísimo director de “Resacón en las Vegas” la podía haber planificado.
Decidí tomar una ducha, vestirme y salir a la calle. Al doblar la esquina me crucé con Eduardo, sacerdote del pueblo. El aragonés era famoso no por su facilidad de oratoria, sino por sus dotes con la bebida. Durante mi época de monaguillo, nos conocían durante todo el perímetro de los bares de Tarazona y alrededores, yo me sentía como su Lazarillo de Tormes. Hacíamos juntos “La ruta del bacalao”, pero sin el bacalao. Llevaba años en la parroquia y se estaba formando para llegar a ser obispo y yo sinceramente lo veía así en unos años.
Tarazona en época del Cipotegato, se convierte en la Mallorca de los alemanes. Turistas soportan las altas temperaturas de agosto con dosis de cervezas y bailoteos en las peñas y en las calles del pueblo. El banco de la plaza del ayuntamiento tras 32 años seguía conservando mi firma, junto con la de Carlos y Pablo, mis mejores amigos del pueblo.
Pablo se sentó a mi lado y me ofreció una cerveza fría, de esas que sientan a gloria bendita. Me miró y empezamos a reírnos sin parar. La noche previa, habíamos celebrado el cumpleaños de Carlos, el querubín del grupo. Era famoso en el pueblo por los jesuitas de su madre la panadera Lola, que había llevado la receta desde Bilbao en su maleta. Aquellos pastelitos de hojaldre rellenos de crema, glasé de azúcar y almendras laminadas eran un pecado muy apetecible para todos los que estábamos a dieta.
Teníamos una peña llamada “Piratas del Cacique”, no hace falta aclarar por qué, el nombre lo dice todo. Esa noche de verano la habíamos engalanado como nunca, después de haber saqueado el supermercado de Merche con un arsenal de ron para la fiesta. Nuestro dj Manolo ocupaba el altar con su mesa de mezclas, pinchando los últimos éxitos del mercado nacional, atrás quedaron aquellos maravillosos años de Paquito el chocolatero y Follow the leader.
Tras varios intentos por mover las caderas al ritmo de trap, por la puerta entró Macarena. Allí estaba ella, la chica más joven y guapa de Tarazona. Su pelo era oscuro y sedoso y su cuerpo fiero se contoneaba con sensualidad. Desprendía la frescura de un espíritu libre y era tan diferente a las chicas del pueblo que seguía enamorado de ella. Era conocida
como la novicia, por no conocerle novio alguno. Esa noche estaba dispuesto a hacer un pacto con el diablo por conquistarla.
Me acerqué a mi confesionario sacramental, mi amigo Carlos. Experto en las dotes del arte de la seducción y en las mujeres.

• No tenemos a un David Guetta en potencia – soltó una carcajada- Pero nos sirve de algo, ¿Verdad?
  Allí estaba Macarena sentada a mi lado, mirándome, como esperando que le dijera algo. Le mantuve la mirada y a los dos se nos fue dibujando una sonrisa magnética.
• ¿Qué?- le pregunté. – Tienes una de las sonrisas más bonitas que he visto en mi vida- me susurró- Y la verdad es que muero de ganas por realizar un París Dakar con mi lengua dentro de tu boca.
  Le di un sorbo a mi copa de ron, en ese momento noté como el calor subía por un espacio prohibido. Como deseaba ser el Papa y llevar una sotana, para disimular tremenda complicación entre mis piernas. Macarena se mordió con deseo el labio inferior y después lo dejó escapar de entre sus dientes. Me agarró de la cadera y me obligó a moverme hacia su cuerpo, estaba paralizado.
  Estuvimos bailando toda la noche, hasta que desaparecimos durante un par de minutos. Nos dirigimos al aparcamiento y Macarena abrió con un guiño de luces su Golf negro nuevo y brillante. No sé como lo hizo, pero lo siguiente fue sentarse sobre mí a horcajadas. De fondo la BSO de Sidercars y yo sintiéndome el protagonista del videoclip Los amantes. Sus manos subieron mi camiseta hasta que acabé desprendiéndome de ella y sus labios estaban esperándome cuando volví a embestirle con mi boca. Tarazona me había regalado la mejor noche de embriaguez sexual.
• ¡ RIIIIIIIIIING RIIIIIIIIIIING! – ¡Diego levántate y apaga el despertador! ¡Llevas más de 12 horas durmiendo y hoy tenemos la misa del abuelo y así no llegamos!- gritó la jefa de la casa. – ¿Mamá a qué hora llegué del cumpleaños de Carlos?- pregunté. – ¿Cumpleaños? ¡Pero sí es hoy por la noche cabeza loca!- ¡Vamos desayuna y vístete!
  Me senté sobre la cama, pensativo, sabiendo que ya era tarde y había vuelto a la realidad. Me había dado la hostia sacerdotal.

Quería una habitación con vistas, una cama con sábanas limpias, un buen libro. Pero tenía que matar a alguien. Esa era la condición impuesta por mi secuestrador. La humedad de la habitación fría y oscura estaba provocando que me sintiera débil y sin fuerzas para hacer frente a esa situación. Me sentía perdida y engañada por la persona en la que había depositado toda mi confianza unos meses antes y que se había convertido en un desconocido sin corazón y sin piedad por las personas. 

El ruido de la llave abriendo la puerta me sobresaltó. Por la puerta entró Diego, alto como el Hyperión, el árbol más alto del planeta, fuerte y tremendamente atractivo. Allí estaba yo, sucia y despeinada, pero sin poder evitar sentir algo al verlo.

• ¡Vamos! Levántate, ¡No estoy para perder el tiempo! –  gritó Diego agarrándome del brazo con fuerza.
• ¿Cómo he podido quererte tanto? – pensé, mientras una lágrima caía por mi mejilla.

Cruzamos un pasillo largo y yo sentía que a mi lado tenía un extraño. Diego me miraba con rabia, su mirada ya no era la misma, era oscura y sin sentimientos. Abrió una puerta y al entrar en aquella habitación me quedé enmudecida, era una habitación acogedora, con detalles y unas vistas increíbles. A lo lejos se divisaba la isla británica de Dorset con sus espectaculares acantilados y el mar azulado que me transmitía tanta paz. Era un espacio soñado para todos

Sobre una de las mesillas, pude visualizar un libro y una rosa roja con una nota.

• Diego ¿Tengo que matar a alguien, verdad? – miré a mi secuestrador con resignación.
• Sí, no tienes otra alternativa si quieres salir de ese sucio agujero. Podría matarte en este mismo momento, no me tiembla el pulso, tú eliges- dictaminó rotundamente Diego.

Allí me hallaba, a punto de cometer un asesinato. Sin saber quién sería el condenado ante tal fatal destino. Meses antes, estaba acompañada de mi secuestrador, pero besándonos y abrazándonos. Fue el amor de mi vida, lo conocí en una tasca durante mis vacaciones en México. Unos tequilas y burritos fueron los culpables de unirnos, éramos el tándem perfecto y teníamos muchos planes hasta el día que desapareció en el momento más inesperado.

No supe nada de él, fue una tarde lluviosa en Weymouth cuando al montar en el coche un hombre apareció detrás mía con un cuchillo y me hizo inhalar con un algodón una sustancia que me sumió en un profundo sueño. La historia negra se inició aquí, al despertar y ver que estaba allí con Diego, pero que su mirada no era de amor, sino de odio. Los primeros días eran preguntas y más preguntas, de las que nunca tuve contestación. Meses después Diego me estaba incitando a cometer un asesinato y yo no veía otra alternativa. Tras meditar, decidí aceptar el trato, quería acabar con ese encierro, aunque sabía que me sumiría en una culpa infinita.

Mi secuestrador me cogió del brazo y me llevó a otra habitación. Al entrar pude observar a un hombre, alto y fatigado con una manta en la cabeza, sentado en una silla de espaldas. Mi cuerpo se estremeció cuando Diego me entregó una pistola y con fuerza gritó ¡Vamos, dispara! Cerré los ojos, empuñé la pistola y disparé el gatillo firmemente. El desconocido se desvaneció y cayó al suelo fuertemente. Asustada me acerqué corriendo al cuerpo, rodeado de un charco de sangre y cuál fue mi sorpresa al ver la realidad que tenía delante. Allí estaba un joven con un rostro idéntico a Diego.

Mi secuestrador había ganado la partida, no paraba de reír, me agarró por el brazo, me entregó una foto y horrorizada vi a dos hombres idénticos. Uní las piezas y entendí todo, había matado a Diego, aquel secuestrador no era él sino su hermano gemelo que necesitaba que el trabajo sucio lo hiciera otra persona. En ese momento sentí un fuerte dolor en el pecho y me desmayé, con ese último disparo había matado a mi amor, había acabado con mi vida.

Al llegar a mi casa y precisamente en el momento de abrir la puerta me vi salir. Intrigado decidí seguirme, llevaba un paso lento, debido a mi cojera, fruto de un accidente cuando era niño y montaba en bicicleta. Al llegar a la calle, giré hacia la derecha, con cierto asombro.

Mi calle está situada en un barrio humilde, por la noche incluso peligroso. En los alrededores de mi casa hay dos salidas, un callejón estrecho situado a la izquierda y que solo está iluminado por una farola. En el otro sentido: Una casa que siempre me ha llamado la atención, es señorial, con un jardín lleno de flores, pero nunca he visto ningún halo de vida, siempre tiene las persianas bajadas y nunca está iluminada. Nunca me había dirigido en esa dirección, pero esa noche mi curiosidad pudo más que mi sensatez.

Me asomé lentamente, me vi caminar con decisión y ganas de descubrir que se escondía tras ella. Su fuerza atrayente era un imán para mí. Pasé por delante de la casa y me paré en la puerta. Al lado de la puerta colgaba una llave antigua, la cogí y con ella la abrí. Pasé al otro lado y antes de cerrar la puerta miré hacia atrás con cierta nostalgia y una mezcla de miedos. Abrí los ojos con asombro y me quedé paralizado, sin saber que hacer, mi cara reflejaba tristeza. Cerré la puerta y desaparecí.

No he vuelto a verme desde entonces, tanto que he dudado si he llegado a existir alguna vez en la vida.

Kelia Vidarte Ojeda 2019

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